AUTOR VIRTUAL

RAZÃO

2010-10-23T09:58:00.000-07:00

Passar pela vida sem derrubar o muro à nossa frente, que graça tem?

METÁFORA

2010-07-21T08:45:00.000-07:00

"Escrevo uma linha sem jamais saber se haverá a próxima".

2010-07-17T14:36:00.001-07:00

"No passado, eu também atravessei mares, para só depois, quando muito velho e carcomido, encontrar o que estava diante dos meus olhos: a minha necessidade de ser livre. A certeza de que os homens que voam são aqueles que sonham, porque são livres".

ESCREVA

2010-06-06T06:25:00.000-07:00

Escreva para registrar

Escreva para expressar

Escreva para descobrir

Escreva para inventar

Escreva para sentir

Escreva para lembrar

Escreva para esquecer

Escreva para amar

Escreva para deixar

Que as palavras

Cuidem dos teus sonhos

Foto ilustrativa: Cena do filme Barthon Fink (1991). Directed de Joel Coen. Elenco: John Turturro, John Goodman, Judy Davis.

SNEVUN OÃS...

2010-04-15T10:15:00.000-07:00

Nuvens são seres vivos. Elas têm começo, meio e fim. Elas se movimentam e se transformam. Interagem com o espaço. Copulam com as aves. Digladiam-se com o sol e a lua. Inebriam poetas. Das letras e das músicas. À distância são opulentas. Algumas, até, temerárias. Perto, são ingênuas, delicadas quase inexistem. Nuvens é a humanidade do céu. Sim. Eu vejo rostos nas nuvens. Vejo monstros. E embarcações. Vidas abstratas. Eu as observo horas a fio. Quis outro dia perguntar para uma delas: de onde vinha e para onde ia, e não soube ela me responder. Acho que sequer me ouviu. Eu sempre acreditei que a vida na Terra fosse uma viagem de trem. Até que um belo dia muito triste em minha vida eu, sentado à calçada, em frente de casa, enquanto me lembrava do esquife de minha mãe baixar à sepultura levantei a cabeça tentando encontrar Deus e só encontrei as nuvens. Que, embora, gentis e cheias de vida, não ofuscavam o brilho sufocante do sol. Dia desses me veio à lembrança um final de tarde quando, acompanhado de uma mulher, eu observava da amurada de um castelo o crepúsculo... Passado. Não em minha vida. Porque o passado em minha vida é presente. Passado é o que não se lembra, embora se saiba ter existido. É uma das razões pelas quais eu admiro as nuvens. Elas sempre passam e sempre estão presentes. Nuvens se cruzam. Nuvens se juntam. Enquanto eu puder enxergar alguma coisa estarei com elas à distância que a vida me permite. Nuvens é o passe de mágica do céu. Mudam a cada piscar de olhos. Vou além da magia. Não preciso de um tempo para voar. Mas apenas observar as nuvens. E estou por toda parte, das mais diversas formas. Livre. Sempre. Como as nuvens.
Trecho do romance “Bem-Vindo ao Clube” de J. Costa Jr. em fase de redação.

TRANSMISSÃO

2010-02-18T17:34:00.000-08:00

Esqueça que você é um merda
O quanto você é ruim
E todos os seus defeitos
Esqueça a máscara
Dentro da gaveta
Faça que ela se perca
Dentro do bueiro
Da rua esburacada
Do bairro maldito
Em que você mora
Exponha sua maldade
Com toda intensidade
E da melhor maneira
A mais interessante
E inteligente
Que um pedaço de papel
E um lápis
Possa conceber
Esqueça a poesia
De uma existência pretendida
E faça um poema
Com tuas lágrimas e
Tuas dores
Faça do seu medo
Um conto de Poe
E da sua revolta
Um verso
De Maiakovski
A arte existe
Pra dobrar espíritos rebeldes
Que conhecem a realidade
E por isso a repudiam
Não há vida impune
Sentimento sem dor
Razão sem medo
Porque de duas uma:
Ou se é demônio com a arte
E se destrói a si mesmo
Para que outros façam
Da sua carne alimento
E do seu espírito resposta
Para o que não podem crer e
Suportar
Ou se é anjo
Que crê conhecer
Aquém do portão
Que leva ao caminho
De sombra e de luz
Que não tem retorno
Porque o destino
Não conhece o ontem.
E cada escolha
Será o prêmio
De consolação

LÉGUAS

2010-02-07T16:03:00.000-08:00

Eu me arrependo de tudo isso
De cada palavra escrita
Cada pensamento buscado
Cada mágoa sentida
Cada dor vista e encontrada
No caminho de outro
E dentro de mim
Renego tudo o que fiz
E escrevi
Passaria mil anos
Açoitando-me
Se este castigo
Livrasse-me desse peso
De arrependimento
E tristeza
Porque nunca fui feliz
Empunhando um lápis
E escrevendo

Eu me arrependo
E me culpo
Se esta vida escolhi
E ficaria feliz
Ao menos por um instante
Se soubesse que
Que outro caminho existe
O qual eu pudesse seguir
Porque toda essa minha dor
Faz-me perder os sentidos
E me arrasta por uma estrada
Deserta, de chão batido, esburacada
Que esfola meu corpo
E me liberta

Eu queria ser feliz
Como já fui
Longe destas pessoas que ignoro
E deste chão que repudio
Lisboa, Paris, Florença, Atenas
Cairo, Havana, Pamplona
Qualquer lugar
Menos este

Arrependo-me
Por ter acreditado em poesia
E nas ilusões que um coração
Pode trazer em forma de sentimentos
Deixo lápis e papel sobre a mesa
Atravesso a rua
Além-mar
É para onde vou
Viver com as ondas
Dormir com os pássaros
Até que o vento
Leve-me
Longe
E para sempre

Leia comentários e opiniões sobre este poema no site www.autores.com.br, através do link a seguir:

LÉGUAS
Seg, 08 de Fevereiro de 2010

CINCO LETRAS

2010-01-24T05:16:00.000-08:00

Há um vazio que se expande

E ele está dentro de mim

E tem forma, cheiro e cor

Quadrado, quando me vejo

Entre quatro paredes

Sufocado pela certeza do nunca

Fétido, porque a realidade

Pousou sobre a esperança. amassou-a

E a esperança, uma flor, destilou sangue

Pisado

Cinza, porque olho para o céu

E cinza é o que encontro

E me sinto confortado

Porque o cinza não é apenas privilégio meu

Há um vazio que se expande

Porque é feito de nada

E nada é como eu me sinto

Deixo de ser quatro letras

Deixo de ser alguma coisa

Deixo de ser nada

Agora sei de vez por todas

Que neste vazio me perco

LÁPIS JÁ NÃO ESCREVE POESIA

2010-01-14T13:03:00.000-08:00

Se eu estivesse junto de você

Eu resistiria

Subiria a montanha

Atravessaria o oceano

A floresta

O céu

Só, longe,

Sou como o profeta

Que atravessa o deserto

Trazendo nos olhos

Única certeza

E nas costas

O peso da verdade

A platéia imagina

Que o autor

Dificulte as coisas

Para que haja história

Mas não sabe que a história

Não pertence ao autor

Ela é apenas uma oportunidade

D’ele entender a vida

Em comunhão

Com o seu semelhante

O autor conhece o destino

E nada pode fazer

Para mudá-lo

Você entende?

Quando eu lhe digo essas coisas?

UMA HISTÓRIA DE AMOR

2010-01-03T11:52:00.000-08:00

Sol e lua ocupam o mesmo espaço, mas jamais se encontram. Um dia o sol quis saber o motivo. Perguntou à lua: Por que tão longe e ao mesmo tempo tão perto de mim? A lua, derramando lágrimas respondeu: Por que é desse modo que o mundo precisa de nós. E assim que podemos servir ao mundo.

Mas eu te amo, disse o sol. Eu também, a lua respondeu. E talvez isso baste, disse ainda. O sol, então, adormeceu, porque já eram seis horas do lado de cá do mundo.

A lua, mãe amorosa despertou para mais uma noite, quando, mais uma vez, veria calada todas as dores do mundo que, à noite, adquirem maior dimensão e intensidade. E se pôs a orar unindo-se em pensamento ao seu amado sol. Porque sabia que mesmo do lado de lá ele tinha os olhos voltados para ela.

OUT LOVE NIGHT

2010-01-03T08:57:00.000-08:00

Acontece com o homem, quando nada preenche o vazio do seu coração. Nem mesmo a noite que tudo permite e oferece.

CALENDÁRIO

2009-12-29T16:39:00.001-08:00

Quantos tantos outros já houve

Anos

Quantos ainda virão

Dias

Escondidos no esquecimento estão

Os que foram

Onde estarão

Os que vêm

Chegarão de ônibus

Ou de trem

De camelos

Eles vêm

Dias

E anos

Tempo

Que se vai

Que se vem

Quem?

BOM DIA, MEDO

2009-12-17T11:43:00.000-08:00

Eu poderia começar diferente
É Natal, o momento é propício
Falar de esperança e certeza
De alegria e sonhos
Mas o que isso tem a ver?
O que tem a ver comigo?
Se ele me persegue
Onde quer que eu vá
Se ao amanhecer
Eu caminho
Pela estrada deserta
Ele está ao meu lado
É o abismo
Que aos poucos se agiganta
Dentro de mim como
Monstro insaciável
É o escuro dos meus olhos
A sufocar a noite
O gelo do meu coração
Medo
Sem nome, sem rosto
Sem motivo
Acompanhado de sua dama
A solidão
Ele me faz ver
Tudo o que não tenho
Tudo o que não sou
E aponta-me o caminho
E mostra-me o tempo
Dentro de um arco Iris
Por onde me convenceu um dia
Eu pudesse seguir
Medo
Ancião de barbas e cabelos longos
Coberto de andrajos
Feridas expostas
Pés descalços
Olhar compenetrado
Um vulto na janela do quarto
A me olhar quando eu era criança
Imagem no espelho
Que eu encontrava na juventude
Todas as manhãs, todas as noites
Medo
Sem rosto, sem nome, sem motivo
A me seduzir, dia após dia
Noite adentro
Talvez me ame
E não viva sem mim

MUITO ALÉM DO JARDIM

2009-11-05T16:59:00.000-08:00

Todo aquele que escreve é um apaixonado.

Afinal, por que dar o melhor de si a quem jamais irá conhecê-lo

Por que desnudar-se para olhos alheios, possessos de cobiça

Que o desejam para se apoderarem do seu melhor sentimento

E sua única vontade, pra depois, de usá-lo, jogá-lo

No quintal imundo de uma consciência perdida

Por que imaginar que os olhos que te lêem

Querem entendê-lo, e assim, apaziguar

O tormento que carregas dentro de ti

Que te consome a cada instante

Em forma de palavras

Escritas

Malditas

Por quê?

Por que passar os dias a viver para os outros

E conceber um sonho que vai deixá-lo

Assim que abrires os olhos

Para o instante seguinte

Quando deitar o lápis

Querendo descansar

Imaginando-se convicto

Que cumpristes a missão

Quem és tu?

Pensas que és Deus?

E que todos aqueles olhos que te lêem

Acreditam nisto?

És um jardineiro!

Que sem plantas a cuidar

Sem flores a sorrir

Percorre a lembrança dos lírios e das gérberas,

Das orquídeas e violetas

E deixa-se sentar no gramado úmido

Num final de tarde como este

Esperando o pôr do sol

Que não demora a vir

O último

FAÇAMOS POESIA

2009-10-31T11:01:00.000-07:00

Há uma grande diferença entre o que se vive e o que se escreve. E o que se escreve e se imagina viver. Abreviar a vida não é terminar o caminho. É apenas desviar do caminho. Há quem faça do Inferno poesia. Esse é o melhor retrato que se pode obter de tão nefasto lugar. E mesmo assim, não costuma ser dos mais agradáveis. Deixemos as dores às palavras. Porque elas, as palavras, sabem cuidar das dores melhor do que nós.

SETEMBRO

2009-09-21T07:00:00.000-07:00

Imagino como seria

Tocar o seu rosto

Despertá-la a cada manhã

Com um beijo

Começar à mesa, o dia com você

Ser o seu primeiro olhar

O primeiro momento

De um dia lindo

De primavera

Quando setembro vier

Colherei as flores do jardim

Pra que ao chegar

Ao final da tarde, em casa

Você as encontre

No vaso, à tua espera

Imagino como seria

Terminar o dia ao seu lado

Fazê-la adormecer em meus braços

E enquanto procuro entender

Como tudo em meu redor exala perfume

E as palavras não me faltam

Quando você está no meu pensamento

Espero que um dia, estejas

Ao meu lado

BIRD

2009-09-10T19:38:00.001-07:00

Pássaro noturno sou

E venho protegê-la da noite

Do frio que o silêncio traz

Venho romper este silêncio

Com minha dor

Que se desfaz num canto

Contido, esquecido, parido

Pelo medo de continuar

E a certeza de partir

Pássaro diurno sol

Que surgi em tua vida

Ao sorrir da manhã

Passa como o vento

E como o tempo, pássaro

Sem deixar vestígio

Perde suas asas

E já não canta

Abriga-se na copa

Em meio às folhas

Molhadas pela chuva

Que insisti cair

TODA VEZ QUE VOCÊ SE VAI

2009-09-02T06:53:00.000-07:00

Quando pensar em você
Pra lembrar o que é felicidade
Buscarei o teu melhor sorriso
E aquele instante me perdendo
No teu abraço do qual
Jamais esqueço
Talvez eu siga adiante
E encontre outro sol
No horizonte
Mas daquelas manhãs
Ao teu lado
Eu não tenho como
Esquecer
Quando eu sair por aquela porta
O mundo quem sabe lá fora
Seja outro
E eu também
Mas num canto escondido
Dentro de mim
Estará você
Com teu melhor sorriso
Dizendo-me bom dia
Quando a noite chegar

ALQUIMIA

2009-08-17T12:38:00.000-07:00

Transformar o ódio em amor. Eis a magia. A única.

SOMENTE PARA OS SEUS OLHOS

2009-08-10T16:03:00.000-07:00

Você nunca pode olhar nos meus olhos. Nunca pode tocar minhas mãos. Nunca pode aquecer com o seu corpo o frio perene de minh’alma. Mas você desperta comigo a cada manhã, passa comigo as horas dos dias que jamais passam. Enxuga minha lágrima que escondo de todos no canto de uma parede, no escuro de um bar. Toma minha descrença e a transforma em esperança cada vez que me chama pra uma conversa a sós. E eu nunca pude olhar nos seus olhos. Nunca pude descrever a emoção que sinto, cada vez que você, longe, me diz “Oi”. Nem a dor que me causa toda vez que você se vai.

Eu esperei durante muito tempo em minha vida pelas palavras que hoje você me diz. E você nunca olhou nos meus olhos. Mas no meu coração você já está. Ocupou ali um lugar que agora é todo seu e somente seu. Escritor é tudo assim, mesmo, tipo besta que se faz de forte, mas que se desmancha ao menor carinho, à menor demonstração de afeto que recebe.

Deus como eu queria encher mil páginas pra lhe dizer o que sinto neste momento. Mas as palavras fogem de pessoas como eu, que se acostumou a usá-las para provocar a mente e atingir o coração alheio na vã esperança de acrescentar reflexão e atitude na vida das pessoas. Quiça um instante de lazer e divertimento.
Eu não sei até onde vou. Não sei o quanto ainda posso. Não sei se as águas do reservatório da energia que movimenta a minha mente e me faz escrever estão por terminar. Não sei se tenho 6 anos, 6 meses, 6 dias. O remédio da revolta não faz mais efeito. Algo me diz que sim. Mas, à humanidade vou deixar escrito, e talvez seja a última coisa que o faça. Direi a todos que a única coisa de bom que a literatura me proporcionou nesta vida foi ter conhecido você... Adriana.
E talvez, para um sujeito como eu, isso seja o bastante. Seja tudo o que nesta vida eu possa conseguir.
Mas se for, tenha a certeza que estas palavras são: Somente para os seus olhos. Somente para os seus.

ÉQUISOFICIUS

2009-07-01T07:42:00.001-07:00

Vença
Todos os seus medos
Vista
Os olhos de esperança
Caminhe,
Mesmo que descalço
Siga em frente
O vento sopra
Em todas as direções
Só há uma certeza
Esteja certo
Virá a manhã
E mesmo
Que a noite seja longa
Você irá adormecer
Ao se entregar nos braços
De quem sabe como
Descansar o teu coração
Repousar o teu espírito

Empunhar uma lança
Não o torna vencedor
Olhe-se no espelho
Busque no teu olhar
A verdade escondida
O caminho evitado
Dê-se uma chance
Ninguém pode fazê-lo
Por você que não seja
Você mesmo
É a dor que te consome
Que arranca as raízes
Que o vento leva
Para longe de você
Para perto do mar
Que tudo recebe
Em silêncio
Sem reclamar
O mar
Onde você se fez

Dedicado à Adriana L.

CARTA AOS MISSIONÁRIOS

2009-06-22T18:36:00.000-07:00

A única maneira
De se eliminar
A possibilidade de vingança
É aniquilar o inimigo
Não se estende a mão
Para aquele que
Um dia
Pode colocar tua face
De encontro ao chão
E se tudo é energia
O ódio é apenas
Uma face dela
Quando há brilho
Nos olhos
E sangue nas veias
Alguma coisa há
Dentro do coração
Que faz a mente
Voar longe
E o espírito
Bem alto
Do que você é feito?
De quê barro viestes?
Cerre os punhos
Desfira o golpe
É preciso derrubar
Os muros e os corpos
E libertar os espíritos
Esqueça os que prometem
A cura esperada
A terra prometida
Ignore os que sabem
Escrever com palavras
Eles desconhecem a dor
Não sabem qual o cheiro
Do ferimento que não fecha
Se pensas que aqui
Continuarás para sempre
Desistas
Isto não lhe pertence
É apenas uma roupa
Carcomida
E usada
E o que está à sua volta
Apenas ilusão
Que ao último olhar
Desfaz-se
Na poeira do tempo
Que é o nada

MEA CULPA

2009-06-13T14:41:00.000-07:00

Quem me conhece amiúde, quem lê os meus textos, imagina que sou destemido, ousado e, por vezes, senão sempre, arrogante. Não conhecem metade da reza. Sou tímido, inseguro e tenho medo terrível de tudo a minha volta. Cada olhar que me encontra pode ser um inimigo a me espreitar. Quando mais jovem, porque jovem sempre sou, porque assim é meu espírito, eu exorcizava meus demônios e espantava meus medos nos braços da noite, no acalento da brisa da manhã, borrifado de perfumes que não eram os meus, e sorvido por goles de delírio e prazer que não me pertenciam. Mas o trem da vida continua a seguir o seu destino e se a gente não pula fora sempre chega à próxima estação. Agora que escrevo estas linhas, estou linkado no youtube ouvindo (e não vendo) "Loves come quickly" do PSB. Noites e mais noites ao embalo desta música. E de outras. Ali, naquele mármore de indiferença, desprezo e revolta forjou-se o escritor, que escreve linhas como estas, na busca insana por espantar para longe de si todos os seus medos. E a dúvida cruel persiste. A um passo de distância da liberdade. Um movimento. E de repente tudo se desfaz, se desmancha e a vida se deforma e ganha contornos de Munch. E olhar de Cortazar. Faz frio e a noite chega. O medo é como chama ardente que envolve, domina e consome. Os sinos não irão tocar esta noite. Talvez o façam pela manhã. O copo se quebrou e o líquido é precioso demais para ser sorvido de maneira tão vulgar. Por isso talvez eu adormeça esta noite. Talvez. As roupas estão sobre a cama, a toalha no chão, o gato no telhado, a lauda, em branco, no carro da máquina de escrever, esperando... esperando a sintonia, o momento em que tudo conspira a favor, o momento em que se deflagra a revolta, que se faz a rebelião. Alguém me convenceu que bastariam palavras para a minha vingança. Há de pagar por isso.

AGNUS DEI

2009-05-31T07:17:00.000-07:00

Sofrer é necessário

é necessário rasgar a carne

lixar os ossos

abandonar aos abutres, as vísceras

é necessário esgotar o sangue

dissecar a pele

entregar à terra, o corpo

é necessário perder os sentidos

cerrar os olhos

deixar a vida, à este mundo, imundo

Sofrer é necessário

para conhecer a verdade,

libertar o espírito

galgar a luz

Viver

2012

2009-03-25T07:55:00.000-07:00

O vento

lento

a sombra acaricia

fustiga as folhas

e meus olhos

faz arderem

e meu coração

desfaz

como frases

feitas de versos

diversos

nascidos como o vento

na sombra

mortos

IT'S A SIN

2009-02-28T16:38:00.000-08:00

Que cada um seja o que de fato é; sem medo, sem culpa, sem remorso.

PRECE NO CEMITÉRIO

2008-12-11T14:31:00.000-08:00

Homens de barro, nascidos mortos.

Almas de pedra, perdidas no tempo.

Descansem em paz.

ESTA É A VIDA MARIO...

2008-12-06T15:16:00.000-08:00

O vento tudo leva, a chuva também, e o tempo tudo apaga. Aos poucos. Eu poderia esquecer de tudo à minha volta, ao alcance de minhas mãos e do que está diante dos meus olhos. Mas aquilo que me trouxe até aqui, continuaria dentro de mim: o amor com que escrevo... cada palavra, cada linha, cada frase, a mais verdadeira possível. Portanto, se eu desistir, estarei apenas arrancando uma página. Mais uma. Não será a última.

VENTOS ALÍSIOS

2008-11-23T08:56:00.000-08:00

Não querer muito, mas o necessário

Não almejar o distante, quando é possível alcançar o que está próximo

Admirar a chuva, mesmo sem entender o fenômeno, assim como se agradece a Deus pelo milagre

Por que abraçar o mundo, se ao abraçar o semelhante, nos sentimos em paz e felizes

Ser o primeiro? Onde? Em qual direção? Se o mundo é redondo, a vida infinita e nós todos aprendizes

Como alçar vôo? Se mal sabemos caminhar

Humildade não é assumir a derrota ou a incapacidade, mas saber equilibrar-se sobre a ponte pencil que é a vida humana

E aguardar o momento em que tudo conspira a favor, pois, assim é o momento de nascer, de viver e de morrer

E se viver é um momento em que tudo conspira a favor, então sintonize com Deus, a força maior, amável e amiga, que nos fez, que nos sustenta, e que nos ensina, a cada dia, a cada instante, o caminho para sermos felizes

O que nos falta senão atitude, o primeiro passo, pois a chama que ilumina já está acesa, desde o primeiro instante, dentro de nós.

O SR. OSPRÓS e O SR. OSCONTRAS

2008-11-15T09:58:00.000-08:00

Eram dois irmãos, geniais e rivais, com pensamentos, atitudes e convicções completamente opostos. E é tudo o que sei a respeito de ambos.

Gosto de brincar com as palavras. Se comparado ao que já fui (conforme a cigana), melhorei não resta a menor dúvida. Ao menos trapaceio com as palavras. Veja, para enxergarmos as coisas e os acontecimentos sob todos os ângulos, basta elevarmos a consciência até o topo da montanha que é nossas vidas. Então, será menos difícil aceitar que a tristeza de um é a felicidade de outro como normalmente acontecia, suponho, com o Sr. Osprós e seu mui digno irmão o Sr. Oscontras. Um exemplo clássico para ilustrar a dissertativa: Quem mais, além da sogra rabugenta, ficaria satisfeito com o desencarne do cidadão? Eis a lista: o médico que assina o atestado de óbito, o agente funerário, a empresa que construiu e vendeu o caixão, onde repousarão os ossos do extinto, a floricultura, e se o cara for bom de bolso, o alfaiate, o maquiador, e o cabeleireiro, os credores que já desistiram de cobrá-lo...

Outro exemplo menos mórbido: seu espelho quebrou; sete anos de azar. Pra você. Pro vidraceiro, 50 paus no caixa.

Os buracos nas ruas e avenidas fazem o prefeito perder a eleição. Mas ajuda a manter o emprego de dezenas de operários.

Bancários em greve? Isto não é problema, é solução, porque aumenta o movimento das casas lotéricas e seus proprietários, que vivem reclamando da vida já não terão do que reclamar, ao menos por algumas semanas.

Imagine se ninguém ficasse doente. Seria ótimo, não ? Vivo pedindo isso a Deus. Mas quando peço, não me lembro dos médicos, enfermeiros, farmacêuticos. Porque a minha, a nossa doença, Deus nos livre, é a saúde do bolso deles.

Marca-se um gol. Vibra o estádio lotado de torcedores. Só a metade. A outra chora, lamenta, enrola as bandeiras, e enfia a corneta... opa!

Lao Tsé, sempre ele, disse, bem antes de Cristo, que, "forte é quem vence suas más inclinações". Que não saibam disso os policiais, os advogados, os magistrados, os carcereiros, e até os psicólogos e psquiatras.

Não por acaso nós temos dois olhos, duas narinas, dois ouvidos, duas mãos e dois pés, sobre os quais nos apoiamos pra caminharmos neste mundo, embora, muitos - dentre os quais, este autor - gostaria mesmo era de ter asas para voar bem longe e quem sabe não voltar.

Ah, ia me esquecendo. Temos ainda o que nos diferencia das demais espécies animais: a mente, para pensar de maneira continuada. O que nem sempre significa grande coisa.

O que quero dizer, sabe, eu me enrolo com as palavras, vez em quando, é que embora eu e você sejamos animais, não precisamos plantar bananeira feito macaco para termos uma visão, digamos, 360 graus da vida.

Apesar das intempéries, as nuvens se dissipam e o sol volta a brilhar. Também sou poeta. Não riam, por favor.

Como diziam os irmãos Osprós e Oscontras, nisso pelo menos eles concordavam, no teatro da vida não há vencedores e vencidos, há peregrinos aprendizes a caminhar por uma infinita estrada à qual o Sujeito, o dono do pedaço lá em cima, pôs o nome de eternidade.

O equilíbrio, a harmonia, a evolução constante é a marca deste mundo. E quando pudermos aceitar isto, sem medo, sem preconceito, sem egoísmo, não teremos dificuldade em praticarmos a fraternidade, nos reconheceremos iguais uns aos outros, seremos livres. E felizes.

Seguirei o conselho dos irmãos Osprós e Oscontras, e direi: Adeus Schopenhauer, você está agora há sete palmos da minha consciência.

VOLTAIRE DESPERTA

2008-11-07T06:13:00.000-08:00

Não te acredite imune às tentações, porque até Jesus foi tentado

E se caíres, não te sintas diminuído, porque a vida não termina no instante da queda, ela continua já no momento seguinte, e se tu vives podes levantar-te, basta querer

Não busqueis a perfeição

Mas o acerto em tuas ações, porque tu és aprendiz

A água que lava as impurezas é a mesma que afoga, e que, parada, apodrece, e pode causar doenças

As potencialidades existem e são acessíveis a todos

Há quem transforme metal em moeda, e outros, em espada

Transformar idéias e ações em virtudes só depende da tua vontade

O ouro que hoje brilha diante dos teus olhos, durante muito tempo esteve coberto de lama

As palavras são sempre as mesmas, o sentido, depende da intenção do autor

Pense nisso, e não desista nunca. Um livro de mil páginas começou com a primeira de muitas letras

Também há vida nas trevas, mas a vida só é bonita sob a luz

OS LADOS DA MOEDA

2008-10-31T15:29:00.000-07:00

O pessimista, cansado, vai dormir às 10 da noite
O otimista não se importa de ficar acordado até às 6 da manhã, para aprimorar o seu trabalho

O culpado foge do espelho
O inocente sorri para todos

O anjo caminha lado a lado
O demônio segue adiante e não olha para trás senão para admirar a distância já conquistada em relação ao próximo

Dinheiro é sonho realizado
Mas sonho realizado nem sempre é dinheiro, às vezes é um gesto de carinho, outras vezes é apenas uma frase minúscula de sete letras e três palavras; advinhe qual?

Dificuldade é a lição do momento
A fé o alimento
E a vida, oportunidade

Vitória é desejo de todos
Mas na derrota é que se aprende
Porque se o desejo é sentimento que a satisfação arrebata
O aprendizado é tesouro imperecível que jamais se perde

Se o autor é Deus
Relaxe
Nós, somos intérpretes

E se Deus é o patrão, o pai, o cara
Nós, somos felizes, porque no palco da vida, há espetáculo todos os dias
Enfim vivemos
Embora há quem considere isso pouco
Tolo. Ele não sabe o que está perdendo

FINISH MIND

2008-09-07T17:02:00.000-07:00

A vida é um acerto de contas com o ontem. Quase sempre acaba numa vingança. E, geralmente, somos nós que tombamos.

FINISH MIND

2008-08-26T22:29:00.000-07:00

Voltando pra casa.

FINISH MIND

2008-08-24T07:11:00.000-07:00

Herói é aquele que destrói.

ALAMEDA DOS POETAS

2008-08-21T07:45:00.001-07:00

MANDE LEMBRANÇAS PARA MAXWELL

2008-08-21T07:37:00.000-07:00

Sou um velho de 70 anos. Por que estou dizendo isto? Porque é assim que as pessoas me vêem. Embora eu não me sinta como tal.
Lembro-me que tenho uma aparência desgastada pelo tempo, apenas quando me olho no espelho. Aí sim, vejo aquelas manchinhas na pele – quase imperceptíveis, é verdade, mas que existem -, vejo bolsinhas abaixo dos olhos, rugas na testa, alguma flacidez nas faces e no pescoço. Os cabelos são ralos e brancos, assim como a barba de três dias.
Nesse momento, estou na varanda de minha casa, sentado à mesa do café da manhã, posta com o esmero e o capricho de sempre por Consuelo, a dedicada doméstica que me presta os seus serviços há mais de vinte anos.
Todas as manhãs, ela me serve o café na varanda, e me traz os jornais. Ela diz que faz bem para a minha saúde contemplar a natureza, ou seja: o pequeno jardim de minha casa que tem o nome de minha mãe: Isadora.
Eu poderia saber das notícias do dia pela Internet, confesso, porém, que até hoje, não me habituei a essa, digamos, comodidade.
Olho de repente para o lado e eis que deparo com a agradável presença de Mirtus, o único amigo que me resta. Ele se aproxima, com aquele seu andar insolente, os olhos sempre voltados para o chão e as mãos escondidas nos bolsos da calça. Louvo a Deus, todos os dias, pelo fato de Mirtus pertencer à espécie humana, porque, na realidade, um homem compreende que seu fim está próximo, quando percebe que seu único amigo é um animal.
Mirtus, de fato, é um amigo. E um amigo de longa data. Professor de Geografia, aposentado. Era para se chamar, na verdade, Milton. Mas teve que pagar pelo pecado de se chamar Mirtus, a vida inteira, por causa da pronúncia errada de seu pai, um ex-lavrador.
Mirtus e eu estudamos juntos e, enquanto adolescentes, sonhamos juntos, vibramos, vencemos e perdemos, sempre juntos. E, enquanto jovens, rimos e choramos, do mesmo modo. E finalmente... Bem, não houve finalmente.
Depois, cada um foi para o seu lado, e a vida nos colocou novamente juntos, depois de um longo, longo tempo. Não sei porque, mas eu já suspeitava que seria assim. Talvez, devido o meu dom de atrair encrenca para o meu lado.
Há alguns meses, nenhuma tentadora estória povoa a minha mente, impelindo-me a colocá-la no papel. Acho, como diria Hemingway, que “não funciona mais”.
Dia desses, Mirtus e eu, listamos nossas referências de vida, e percebemos que todos já se foram. Sortudos. Jorge Amado, Darci Ribeiro, Vilas Boas, Glauber, Tom, Vinicius, Graciliano, Érico... De maneira que ficamos como que órfãos.
Daqui a pouco vou me levantar para tratar dos periquitos australianos, ouvindo Mirtus me questionar pela milionésima vez por que não os solto.
Ele não entenderia, certamente, se eu lhe dissesse que, da convivência com os pássaros tiro um pouco do entusiasmo que me resta para viver; e outro pouco tiro dos livros da minha biblioteca; e finalmente, dos textos inacabados, os romances que acabam virando contos de quinta categoria, não me eximindo de um esforço, às vezes, desumano, por torná-los ao menos aceitáveis a um leitor menos exigente, que busca apenas entretenimento. Afinal, para que serve a literatura?
Eu me distanciei dos meus irmãos, por opção. Michele, minha filha, depois que se formou, casou-se com o primeiro bonitão bom de papo e de carteira cheia que encontrou. Três vezes, durante o ano, ela vem me visitar. Dez de fevereiro, segundo domingo de agosto, e 25 de dezembro. A primeira data, a do meu aniversário; as demais, por força da tradição. Eu a compreendo. Convivência, pouco tivemos. Mas, desde que me separei de sua mãe, nunca senti Michele tão distante de mim. Carmem, sua mãe, hoje uma senhora enxuta, de 59 anos, vive muito bem, obrigado, com o seu segundo marido. Às vezes nos falamos ao telefone. Antigamente, com muito mais freqüência. Michele era criança, depois adolescente; depois, jovem sonhadora; hoje, uma mulher formada, amadurecida, mãe e esposa. Por isso, eu e Carmem, apenas nos falamos, quando ela se sente só e quando quer reclamar do marido ciumento. Adoro quando ela diz: “Querido, você não era assim!”.
Muito bem, naquela manhã primaveril, estava eu lendo o jornal, enquanto, pacientemente, ouvia o meu bom, fiel e dedicado amigo, Mirtus, narrar mais um dos seus grandes e eloqüentes sonhos, momento em que, uma bola, vinda da rua, caiu no jardim de minha casa, exatamente sobre a roseira que eu mais estimava.
Não tardou para alguém tocar a campainha. Mais do que depressa Consuelo se dignou atender. Mas eu a impedi, dizendo que eu mesmo o faria. Com a bola na mão, dirigi-me ao portão de casa, acreditando ser o dono do mundo e da verdade.
“O senhor, poderia, por favor, devolver-me a bola?”. – disse o garoto, que, para os meus olhos, era exatamente eu, quando tinha 11 anos.
Após fazê-lo, voltei para dentro, e Mirtus, vendo meus olhos marejados, disse:
“Certa ocasião, você me falou que não poderíamos viver aos 34 anos, como vivíamos aos 14”.
“Muito menos aos 70 – respondi – É o que quer dizer, não?... Pois então diga com estas palavras. Não utilize metáforas para me atingir, por favor. Seja duro, sim? E realista, como eu. Isso nos poupa tempo”.
“Tempo? Por que haveríamos de preservar o pouco tempo que ainda temos?”.
“Se você se dá por satisfeito, meu bom amigo, meta uma bala na cabeça. E o faça logo. Não espere ficar canceroso ou esclerosado para fazê-lo”. – respondi.
“Ocorre que não me dou por satisfeito”.
“Ótimo. Vá jogar futebol, então”.
“Mas o que há com você, ultimamente?”. – indagou Mirtus.
“O de sempre. Não aceito não ser mais jovem. E esteja certo: Pra quem imaginava viver 30 e poucos anos, como eu, 70 e tantos, é praticamente o dobro”.
“Então...?”.
“É detestável, simplesmente isso. E se torna ainda mais quando me olho no espelho. Ou quando pego minha agenda e vejo anotado: Segunda, consulta com Dr. Urologista; terça, com Dr. Diabetes. Lista interminável de remédios. Dietas, um horror. Não se pode comer nada”.
“Não escreve mais?”. – disse ele, tentando mudar o rumo da conversa, sua especialidade.
“Não. A literatura me abandonou. Porque sabe que nada mais eu posso oferecê-la. É uma megera, essa fulana. Uma interesseira, isto sim”.
“Por que não se dedica a um serviço voluntário, como eu?”. – ele sugeriu.
“Porque não sou hipócrita, como você”.
“Faça ginástica, então, uma vez por semana”.
Meu silêncio e meu olhar furioso lhe serviram como resposta.
“Você precisa é de um plano funerário”.
“Eu já o tenho”. – respondi.
“Muito bem. Temos aqui um rapaz sensato que planeja o seu futuro. Meus parabéns, meu jovem escritor. Daqui alguns anos, sim, você estará sofrendo de circulação, LER, enfisema, e pancreatite, talvez. Então, de fato, precisará de um bom plano de saúde. E também, um plano funerário, que permita aos seus familiares e amigos, se livrarem de você com toda a rapidez e dignidade”.
E levantou-se.
“Aonde vai?”. – indaguei.
“Estou indo embora. São pouco mais de 9 horas, e já estou intoxicado de ouvir tanta besteira. Estou farto disso”.
“Ótimo. Poupe seu tempo. Não venha mais aqui”.
“Sim, é o que farei”.
“Mande lembranças para Maxwell (era o seu pastor alemão)”.
E ele, ainda que de costas para mim, fez o seu habitual gesto com o dedo médio.
Esperei que Mirtus fosse realmente embora, e também me levantei.
Passei todo aquele dia trancado no meu quarto, às escuras, deitado na cama ouvindo Chopin, Mahler, Morricone, Debussy e Tchaicowsky. Não conseguiria ouvir Mozart.
Por volta de 6 da tarde, a dedicada Consuelo veio avisar-me que a mesa do jantar estava posta. Agradeci, e disse que logo iria. Mas não fui. Passei o resto daquela noite sem comer, sem beber, sem sair do quarto. Sem dizer uma única palavra. E me senti feliz por isso.
Queria que o silêncio me consumisse. Acreditava que poderia mesmo fazê-lo. Mas logo percebi que, ao contrário do que eu desejava, estava mais vivo do que nunca. Então, apanhei o telefone e disquei um número.
“Hei, gatinha, que tal darmos uma volta?”.
“Eu adoraria”. – respondeu Carmem, do outro lado da linha.
(Conto integrante da Antologia de 2005 – Prêmio Literário Nacional João Simões Lopes Neto – EDUCAT – Editora da Universidade Católica de Pelotas/RS)

FINISH MIND

2008-08-20T18:06:00.000-07:00

Você reconhece que é um medíocre, quando percebe que o melhor que tem a fazer é esperar que o tempo passe.

POR QUE CHORAS?

2008-08-16T14:54:00.000-07:00

VENTOS DA SOLIDÃO

2008-08-16T07:11:00.000-07:00

FINISH MIND

2008-08-14T09:29:00.000-07:00

Se minha mente descansa, sob os meus pés o chão desaparece.

ÍCARO PENSADOR

2008-08-09T15:14:00.000-07:00

FINISH MIND

2008-08-01T10:47:00.000-07:00

Na literatura de ficção, tudo se permite.

FINISH MIND

2008-07-31T10:34:00.000-07:00

No palco da vida, interpretamos todos os personagens. E mais, há espetáculo todos os dias.

FINISH MIND

2008-07-24T14:23:00.000-07:00

Sonhar é bom em qualquer época da vida. A diferença é que aos 20 anos o sonho é recheado de esperança.

FINISH MIND

2008-07-24T14:18:00.000-07:00

Se a vida humana fosse tão boa, não seria feita pra durar tão pouco

FINISH MIND

2008-07-23T10:02:00.000-07:00

Escritor é aquele que se reinventa.

FINISH MIND

2008-07-20T06:43:00.000-07:00

A dor é o mistério de viver

FINISH MIND

2008-07-20T06:31:00.000-07:00

A vida não pode ser pensada sob a ótica do tempo

LIFE

2008-07-18T20:51:00.000-07:00

Naquela rua, o asfalto molhado
Naquela noite, o brilho do teu olhar
E nele uma verdade
Trôpego, você caminhou
Para junto de mim
Sem afastar os olhos dos meus
E a chuva escorrendo por teu rosto
Misturando-se com lágrimas perdidas no chão
Mas ainda assim você caminhou
Acreditando que eu pudesse de novo
Aprisionar a vida dentro de você
Mas ela escapou de minhas mãos
Se foi, abandonando-me simplesmente
E você, olhando nos meus olhos como sempre
Esperando que eu lhe dissesse
Desejando que eu lhe pedisse
Continuou caminhando
Sem tirar os olhos de mim
Trôpego, leve como pluma, pisado como borboleta
Foi se perdendo, caindo ao chão
Implorando que meus braços o acolhessem
No seu último instante você quis
Acreditar que eu podia ser a vida que lhe deixava
Acreditar que junto de mim
Finalmente você pudesse
Abandonar o Inferno
E saltar sem medo
Como um pássaro no seu primeiro vôo
Saltar
Para os braços do amor

FINISH MIND

2008-07-18T20:37:00.000-07:00

Um autor realiza sua obra na solitude. Só ele conhece o seu caminho, e onde o levará. Sabe como se sentar à mesa com seus demônios, e ouvir os seus anjos ao anoitecer.

FINISH MIND

2008-07-18T11:27:00.001-07:00

Cristo morreu na cruz para provar a todos nós que não há vitória possível neste mundo sem dor e sofrimento.

NEW ORDER

2008-07-15T16:19:00.000-07:00

Pertenço à legião que vem para recolher e soterrar no vale das sombras os cadáveres insepultos que a estupidez humana produziu. Ainda vamos arar a terra, outros plantarão a semente. Outros, ainda, colherão os frutos. E estes já nascem entre nós. "Os últimos serão os primeiros". Nós, da legião à qual pertenço, que não tememos a morte, porque nela vivemos, somos infantaria, os primeiros a serem atingidos, para que o caminho seja aberto. Esse desprendimento, esse desapego à vida, é que nós faz percorrer no escuro e acompanhar o vento; é que nós faz ressurgir das cinzas, porque, no íntimo, compreendemos e aceitamos, que espíritos não é o que temos, é o que somos e, portanto, somos eternos.

FINISH MIND

2008-07-13T07:32:00.000-07:00

Nasci chorando, vou morrer fedendo, que glória pode haver nisso?

FINISH MIND

2008-07-12T14:51:00.000-07:00

Era como início de um dia de verão. Termina como princípio de uma noite de inverno. Beco sem saída, asfalto molhado, luz na calçada, o escuro dentro de mim. Vento que leva, esperança perdida. Caminho sem volta. Minha vida.

FINISH MIND

2008-07-11T14:32:00.000-07:00

Escrever é pintar com as palavras. Às vezes sai um Rembrandt, às vezes um Goya.

FINISH MIND

2008-07-10T14:28:00.001-07:00

Deus é o Senhor do Tempo, e eu sou o eterno viajante.

FINISH MIND

2008-07-09T07:14:00.000-07:00

Lágrimas nascidas do coração, dores que se acredite eternas, risos efêmeros, dissipados pela fúria do tempo. Tudo o que vivestes até hoje foram experiências para o seu apromiramento espiritual. A luta começa agora.

FINISH MIND

2008-07-08T13:07:00.001-07:00

As idéias devem penetrar a mente, circular por ela, mas não permanecer.

CERIMÔNIA (1)

2008-07-06T17:19:00.000-07:00

O que poderíamos fazer de melhor que não fosse passar o dia todo encostado no muro da velha fábrica desativada. Ouvindo o canto às vezes irritante, e às vezes poético, das gralhas que pousavam na praia não muito distante dali.
Esperamos inutilmente pelos turistas que não vieram naquele verão, como nossas mães, cheias de esperança e boa vontade nos havia prometido.
Em um mês voltaríamos para a escola. Para quê? Era pergunta que todos nos fazíamos.
Dois anos que a madeireira havia fechado. Três que o velho Emilio fizera a barba de seu último freguês. Quatro que os caminhões não chegavam buzinando no mercado de Thomas. E cinco, que os homens sobreviventes de Riviera Bela viram um traseiro bonito.
Éramos seis. Mas não éramos personagens de romance. Não como muitas vezes gostaríamos de ser. Éramos de carne e osso. Muito mais osso, sem dúvida.
Aquele era um mês de chuva. Fred sugeriu que, como nossos antepassados, fossemos pescar sardinhas em alto-mar.
E barco? – não me lembro até hoje quem teve a infeliz idéia.
Vamos eleger um novo prefeito no final do ano, e então, tudo vai melhorar.
Um ano atrás, e cheios de entusiasmo aguardávamos a chegada do novo padre.
E resolveu o quê?
Pois é.
Mas acontece que padres não são como os índios que fazem chover.
E quem disse que os índios fazem chover?
Os livros.
Ótimo. Num deles está escrito que onde dois ou mais estiverem reunidos em meu nome eu lá estarei.
Devemos então rezar.
Fazemos isso todos os dias.
A culpa é do padre. Ele não pede por nós como deveria.
Como assim?
O pastor pede com mais entusiasmo.
Grande coisa isso. Continua chovendo, faltando emprego e comida na mesa do mesmo jeito. E já faz muitos anos.
Padre Firmino cruza a auto-estrada com seu carrão todos os dias para almoçar no Provenzanno.
E pastor Isaías celebra os cultos sempre com um terno diferente.
E sapatos também.
E de cromo alemão.
Se nós vivemos nessa merda é porque não merecemos coisa melhor. Tudo é merecimento. Se você planta coisas boas vai colher coisas boas. E assim se dá com as más.
Quem disse?
O livro.
Aquele?
Ora, então vamos comer livros. Rico em vitamina A.
Como assim?
A de ácaros.
A chuva apertou. Mas não arredamos o pé.
Longe, um cortejo vindo em nossa direção. Quando passou por nós, tomou a rua do Porto, mas antes, bem antes era o seu destino. Lá, os portões já estavam abertos, as terras removidas, e o buraco feito, para receber a sete palmos de suas entranhas o caixão de carvalho onde toda a maldade daquele esquecido e medíocre lugarejo seria consumida pelos vermes, graças a Deus.
Morreu fedendo, segundo dizem.
Todos morrem fedendo.
E todos nascem chorando.
Sim.
É a vida.
E é bom que não seja de outra forma. No fim das contas, ela iguala a todos.
Devemos ir até lá.
Pra quê?
Nos despedirmos.
Daquela peste? Vá você.
Sim. Acho que é o que vou fazer. Certa feita, meu pai estava desempregado, e ele pagou o aluguel para nós.
Ele era o Juiz.
Mas pagou.
Daquela vez. E das outras? Você não conta? As vezes que ele mandou despejar nossas famílias?
Estávamos atrasados com os aluguéis.
Você diz nossos pais?
Dá no mesmo.
Engana-se. Eu ia vender amendoins, e aquele boçal, que anos chamei de pai, ia para o bar. E a cada final de tarde, ele voltava, disposto a surrar a mim, meus irmãos e minha mãe.
Mas era o seu pai. Se ele bebia, era porque tinha motivos. Um desgosto profundo, talvez, com o qual não soubesse conviver.
O desgosto da vida dele foi ter engravidado minha mãe, quando ela tinha 16 e ele 19 anos.
Justifica.
Porra nenhuma! O que foi que eu fiz pra ele me odiar tanto? Não pedi pra nascer.
Você se engana. Todos pedem pra nascer.
Ah, você andou bebendo também?
Andei lendo.
Sempre os livros, não?
São melhores que as bebidas, eu garanto.
Prefiro música. Som! Entendeu, cara? Da pesada! Aquela coisa que entra pelo estomago, se espalha pelo peito e sobe para a cabeça. Aquela coisa... Delirante! Como é que eu vou explicar? Ora, eu sei lá!
Como o quê?
Andei fuçando na lan house, dia desses. Aquele site maluco que passa os filminhos.
Sei.
Como chama aquela merda?
Tubo.
Pois é.
E daí?
Meu! Fucei umas bandas, que já não existem. Cada som ! Você não acredita! Os caras tocavam aquelas músicas, e era algo diferente. Tudo fazia sentido! É como se no palco, eles se transformassem e transformassem tudo à sua volta... Porra, eles faziam o caralho do som! Algo legal de se ouvir. Baixão, guitarra, batera, teclado e vocal. E tudo escuro. Então, havia momentos em que a platéia parecia entorpecida, viajando em delírios mas, de repente, algumas luzes... Azuis, verdes... luzes que se projetavam de cima a baixo, cruzando os ares em rodopios. Fumaça. Luzes... Som. Era algo muito louco. Bom demais.
Cara você anda metido na maldita pedra, não anda?
Não!
Como não? Farinha, e de péssima qualidade, é isso?
Vê se não enche. Eu preciso arrumar dois reais pra ficar mais duas horas na lan house. E ver e ouvir tudo aquilo de novo.
Vá tocar guitarra, seu desgraçado, vá escrever suas músicas. E se você disser, que vai convidar a Taís pra dar uma volta sou capaz de vender o meu tênis e lhe arrumar dez reais pra um cineminha.
Você não entende, cara? Você não entende? Alguma coisa está acontecendo! Algo está mudando! E está acontecendo sem que ninguém perceba. E quando isto se der, talvez seja tarde.
Todos olharam para Fred, como se o levassem a sério. Mas não por muito tempo.
Era 6 horas quando chegamos à praia. Havia chovido. E os últimos raios de sol daquele dia davam adeus.
Deixei que meus amigos seguissem em frente, e fiquei olhando para a imensidão do mar. Quando criança, eu sonhava que aquela imensidão me levaria a um destino glorioso. Aos 16, eu só queria ser tragado em espírito por aquela imensidão. Para que as aves de rapina, pela manhã, se saciassem de meu corpo. Nada mais.
Os amigos seguiram caminhando. Longe. Ora correndo, rompendo as ondas, com chutes e murros, rindo, cantando alguns, outros dizendo coisas que, das pedras onde me encontrava, na orla da praia, eu sequer podia entender. E ia caindo a noite. E os holofotes acendendo aos poucos.
Sensação comum naqueles dias, os meus amigos cada vez mais distantes de mim. Não sentiriam minha falta.

AOS 19...

2008-07-04T10:00:00.000-07:00

Nesta data, há 19 anos, eu perdia a convivência sempre agradável do amigo que jamais, em nenhum momento ou circunstância, me faltara. Hoje, nos falamos através do pensamento, e até hoje, ele era o único a saber que foram naqueles dias de nossa convivência que, o cidadão G.J.C.Jr., deu lugar ao escritor J. Costa Jr. Muito do escrevi vem daquele tempo, em que éramos apenas adolescentes e jovens que acreditavam no amanhã. Em memória de G. Saudades.